endings

All stories end, eventually. Winter is a good time for such endings, as they might say that grass has to grow over things before they can get better, but how is grass supposed to grow on a still beating heart? No, winter is a good time. You open up to the frost despite its sharp bite, as soon numbness will befall your body so that you won’t feel the passing of things you never even dared to think of living without. But like a mongrel on three legs you stumble on, unstable at first and certainly tottering. Yet you carry on somehow and with the exercise, life returns into your remaining limbs, little by little until one day far ahead on the road you might actually be able to hear again a faint pulse in that closed chest of yours; long forgotten under moss and grass which have been growing silently all this time. Yes, all things and stories come to an end one day and no such ending is ever a welcome one. But there are a great many things out there, ever a tale to tell. It might not be ours anymore, yet it sure is worth living.

Since google translate sucks:

Alle Geschichten enden irgendwann. Der Winter ist dazu eine gute Zeit, denn man sagt zwar, das Gras über Dinge wachsen müsse, bevor etwas besser werden könne, aber wie soll auf einem noch schlagenden Herzen Gras wachsen? Nein, der Winter ist eine gute Zeit. Du öffnest dich dem Frost, auch wenn er am Anfang noch beißt. Doch Taubheit setzt irgendwann ein und du spürt nicht, wie nach und nach Dinge absterben, ohne die zu leben du dir nicht vorstellen mochtest. Aber wie ein Hund auf drei Beinen humpelst du weiter. Am Anfang sicher noch ungeschickt und Stürze bleiben nicht aus. Aber du gehst weiter, es geht weiter, irgendwie und mit der Bewegung kommt nach und nach wieder Leben in deine verbliebenen Glieder, bis eines Tages vielleicht sogar wieder ein leises Pochen in deiner Brust zu vernehmen ist, lange vergessen unter Moos und Gras, die in aller Stille gewachsen sind. Ja, alle Dinge und Geschichten enden, irgendwann und kein solches Ende ist je willkommen, aber es gibt dort draußen noch so viel zu erzählen. Es mag nicht mehr unsere Geschichte sein, aber sie ist es sicher wehrt, gelebt zu werden.